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sonnet xxxi

qu’il soit au moins permis à cette lyre obscure,

consternée sous la croix brouillée des galeries

de relever, dans un éclair, sa voix meurtrie

et de t’apercevoir, bel athlète futur.

glaive sur l’escalier des monstres assoupis !

père du long matin, fils de la pourriture,

c’est toi qui briseras les os et les jointures

de ce double accroché comme une maladie

à des corps déjà lourds à traîner dans les veilles,

mais désormais joyeux de vomir le sommeil.

les yeux ne voudront plus dormir. midi sans trêve

arrachera leur ombre aux pieds des messagers.

oh ! ce soir soit pour nous le dernier soir tombé,

et puisqu’il faut rêver, rêvons la mort des rêves.