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une bohème

les poings dans mes poches crevées

aux quatre veines, je saignais.

mais m’en allais, m’en allais sans,

prêter l’oreille au vent marchand,


sans regarder à la dépense,

au fer d’affiche en tête à lens,

aux beaux attraits des beaux étaux,

autant causer à un cheval.


ne faisant qu’avec moi commerce,

que mon coeur ou ma bourse perce,

je ne perds jamais que de l’eau.


quel méchant tour, dame fortune,

vous me fîtes à l’argent de lune

quand je voulais posséder l’autre.